viernes, 22 de mayo de 2020

Walk



Escribir ciertas cosas para mí
sin ojos metiendo sus nubes
inundar una bañera de incertidumbres
jugar a la ruleta rusa con el sol
merodeando con la noche al cuello
cuyo calígrama son rapsodas invernales
y rayos de luz lamiendo la tierra
inventando un idioma actual
siendo flechas en el sombrero
transformador del sentido melancólico 
como una hamaca rodeada de serigrafías
sobre páginas de revistas a ser delinquidas
donde el desnudamiento de cuervos negros
se confunden y emperran con la tinta impresa
intoxicando la imagen más temprano que tarde
entre partir y nunca llegar del todo.

León Carpignano       
Pintura: Edvard Munch     

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