Suelto amarras
Complacido,
con el invierno de lobos
Complacido,
con el alambre de la cerca
Complacido,
Con la abatida arquitectura
Amanecen las seniles montañas
Un azul maniatado despunta
Se envanecen los astros
Se agolpó el viento,
como un beso
Mares de hierro,
que se hunden
Espada del Atlántico:
tu puerto.
Horacio Quinteros
Forjas
la lucha al amparo de tus alas,
no
claudicas ante la mano del tirano.
Te
regocijas en el silencio del cuervo,
la
espada del pretor en tu pálida cabeza.
Tus
armas son de los tiempos de Aquiles
y
de la bélica ceniza de los inquisidores.
En
el edificio del Dios, el pecho insufrible,
donde
el polvo del martirio se deshace.
Tus
pies yacen a las sombra de un árbol
que
se convirtió en dragón, en pantera.
Fuerte,
Inocente, Ensangrentada
No
diré Juana, diré fuego.
Susana Martini
Pintura: Ricardo Carpani
En cada amanecer te vuelves a esconder. Enredaderas de jade y esmeraldas a tu alrededor. El sol besa tu frente bendiciéndote. Lentamente te zambulles en tu lecho azul. Tus súbditos velan tu sueño hasta el nuevo anochecer. Luna llena, lámpara de sal. Quién te pudiera alcanzar. Tu rostro se refleja sobre tanta inmensidad. Corro hacia ti. Tus sensuales labios carmesí quiero besar. Te desvaneces cual estrella fugaz. Tan solo me dejas un sabor a sal.
Claudia Turcato
Pintura: Joan Miró
Me
llevaste el corazón sin avisar/
y
mucho me consuelo en tu distancia /
pero
vivo enamorado en despertar/
que
veré un Sol distinto tocando mi ventana .
Nada
me quitas de este rebelde amor/
que
siento en aumento por mi alma /e una vez
me
alimento por cada suspiro en ilusión /
y
de sentir que no se apaga la quemante llama.
Tendré
la certeza que una vez lloró /
tu
corazón anhelante sobre mis palabras /
y
que nos encontraremos
venciendo
con amor /
lo
que tanto nos dijimos
madurando
el alba///
Texto: Jorge Quinteros
Pintura: Joan Miró
La espalda encorvada del hombre,
la frente sostenida por la mano,
el codo del hombre apoyado en la mesa.
La mirada fija en la hoja blanca, inquisidora.
Escenario estático de una mente en ebullición
-de un corazón jadeante/agitado-
fermento aciago de un proceso en ciernes
más plagado de vacilaciones que de certidumbres.
Imposible dogmatizar un nacimiento.
Y en medio del laberinto
Alumbra el poema
¿El hombre de la espalda encorvada
estuvo allí sosteniendo su cráneo con la mano
o el poema le dio inicio y linaje?.
Enrique Minetti
Pintura: Rousseau Théodore.
Expresión sin límites al sol...
Desenmascar el sentir profundo.
Felicidad y tristeza de la mano.
Amiga entrañable de las musas.
Absoluto tesoro sin fin.
Introspección del alma ya lista.
Calor de fuego abrazador de la noche.
Volcán sin lava...
Ver el rostro del supremo un instante.
Parte de mi vida irremplazable.
Marylin Thel.
Fotografía: Grete Stern
Pienso que era por fines de diciembre del año 1961 o 1962. A eso de las cinco de la tarde sonó el timbre de nuestra casa y mi madre salió a atender. Pegó un grito de alegría. Cuando regresó estaba en un estado de excitación notable.
El
que había tocado el timbre era Osvaldo, el carnicero de la vuelta de casa. A él
le hacíamos nuestras compras habituales y además le habíamos comprado un número
de la rifa que anualmente hacia la Asociación de Carniceros. No sé si era el
premio mayor o uno menor, pero habíamos ganado una motoneta Siam Lambreta 150.
¡Habíamos ganado un premio en una rifa! ¡Increíble!
Esta
motoneta iba a cambiar nuestras vidas en los años siguientes. Por empezar, mis
padres debían decidir si nos quedábamos con el premio o si la cambiaban por el
equivalente en dinero. Y la decisión fue: la moto.
Ahora,
nuestro padre tenía que aprender a manejar. Menuda tarea ya que nunca había
manejado ni una bicicleta. Un amigo que tenía un “vehículo” similar le ofreció
enseñarle. Y así todas las tardes se juntaban en casa y se iban al parque
Urquiza a practicar.
Pasadas
unas semanas mi padre nos quiso mostrar sus avances y cuando regresó de la
habitual práctica nos pidió que saliéramos a la calle para conocer sus avances.
Salió por Colón hacia el sur y al llegar a La Paz quiso girar en redondo para
retomar Colón hacia el norte. Comenzó a girar a la izquierda y parecía que las
ochavas y cordones se apartaban para dejarlo pasar justito. Pero el último
cordón se empeñó en no moverse. ¡El cordón! ¡Cuidado el cordón! Mi viejo
alcanzó a saltar de la motoneta y seguir caminado por la vereda como
disimulando. La moto quedó trabada en el cordón como diciendo “¿y vamos a
seguir o no?”.
Pasados
unas semanas mi padre comenzó a ir a trabajar en su vehículo con lo que se le
hacía fácil regresar a almorzar con nosotros.
Para
el invierno se disfrazaba con guantes, pullover grueso, gorro de lana y se
ponía hojas de diario debajo del pullover. Después mi madre le confeccionó un
chaleco con una sábana vieja y relleno de diarios.
Cuando
comenzaron las clases en el industrial, mi padre se empeñaba en llevarme a la
escuela. Pero yo iba siempre con mi compañero, el gordo Perella. Era
espectacular ver a la moto con tres pasajeros, sentados uno en cada asiento y
el gordo en la rueda de auxilio. La moto iba casi en una sola rueda, por el
peso de mi amigo Rafael. ¿Habrá sido la primera moto-colectivo de la historia?
La
situación se repetía cuando mi padre salía con mi madre y mi hermana a pasear.
Claro que mi hermana iba parada delante del conductor y si había un cuarto
pasajero, se ubicaba en la rueda de auxilio.
Con
el tiempo, mi padre se dio cuenta de que la moto no era para él, por los
peligros de las calles y porque nosotros, ya pisando los quince años, la
mirábamos como para empezar a usarla. Conclusión, “Motoneta Siam Lambreta 150
cc, se vende”. Y se vendió.
Esta
fue la primera experiencia de la familia con un vehículo, después vendría la
renoleta, el Fiat 1100 y el Gordini. Pero esa será otra historia.
H.
B. Carrozzo
EL
ayer me recuerda
Nuestra
niñez inocente
Con
juegos improvisados
Solo
queríamos soñar
Hoy
yo quiero recordar
Y
contarles a los demás
(Lo
vivido cuando niños)
Solo
juegos y sencillez.
Nuestras
muñecas de trapo
Envueltas
con ropa vieja
Y
cantando el arrorró
Nuestra
risa contagió.
Mientras
que los varones
Las
pelotas fabricaban
Eran
medias de mamá
Las
mejores competían
La
más dura y a patear.
Las
bolitas, figuritas, el barrilete
Hecho
por ellos, con cañas, engrudo,
Diario
viejo formando triángulos,
Cohetes,
otras formas elegidas,
Poniéndole
al final cola larga
Y
verlo muy alto volar.
Todo
el tiempo se jugaba
Corriendo
sin parar
Detrás
de las mariposas
Mientras
la tarde dejaba
A
la luna que aclaraba.
Eran
campeones del trompo
Dando
vida a las esquinas
El
piolín era el causante
Cuando
el mismo se dormía.
El
juego de las chapitas
Eran
la juntada fija
Con
un revuelo de voces
Cuando
hacían tapadita.
El
buen día, permiso y por favor
Eran
costumbres normales
Que
inculcaron nuestros padres
Marcando
valores y buenos modales.
Eran
eternos los años, la navidad,
y año nuevo se hacían esperar
La
mesa grande y comidas caseras
No
debían de faltar.
Era una tradición la reunión familiar.
Ana María Arrieta
Pintura: Paul Klee
Es la señora Luna, lumbrera de la noche,
que transforma a los simples en mágicos
poetas…
Los senderos oscuros se ven iluminados,
cuando ella se pasea con su halo de
plata.
Brilla la amante eterna, que encanta
hasta a los grillos
para formar su orquesta con notas
que navegan en medio del follaje.
Se sabe poderosa…
La aman las montañas, los valles y los
mares
que embravecen sus olas tratando de
alcanzarla.
Y se entregan rendidos en las playas
lejanas
con encajes de espuma blanca como la
nieve.
Los poetas del mundo le dedican sus
versos.
Y cada enamorado a través de los siglos,
la mira embelesado recordando a su
amada,
añorando caricias bajo su luz plateada.
Tiene muchos espejos donde se mira
airosa,
los lagos y los ríos, los diques y lagunas.
Narcisa majestuosa, no hay amor si no
juega,
a mirarse arrobada y pasearse Señora.
Analía Criado
Pintura: Claude Monet
Por la ventana de los sueños, cada noche se asoman Esperanza, Libertad y Felicidad. Ellas me regalan diferentes utopías...
Cuando tomo la que trajo Felicidad, al poco tiempo se desvanece...
Luego busco eso que me dejó Esperanza, me parece ver una tenue luz, voy hacia
ella, pero cada vez se aleja más...
Después intento aferrarme a Libertad, y nuevamente quedo a medio andar...
De pronto, me despierto sobresaltada y allí está, frente a mí. Es una muralla
difícil de atravesar. Quiero hacer una puerta para traspasarla, pero es tan
dura que mis fuerzas se agotan... Es inútil, nadie puede contra ella, por más
que lo intente nunca cambiará. Alguien susurra en mis oídos: “es muy difícil
cambiar la Realidad, sola. Únete a Esperanza, juntas busquen a Libertad y
alcancen a Felicidad, el Tiempo, siempre estará junto a ustedes”.
Claudia Turcato
Pintura: Paul Klee
Me detengo a pensarte en esta mañana
qué tiene tu cintura en una sola gota
Palabra de cristal, escarpada piedra
- ¡Oh dormida con el cantar del gallo!-
Alguien silba un latido de guitarra,
Otro se sienta agarrándose el alma,
- ¿Con qué mano debo escribir ahora?-
- ¿Hablar,
después que gimen las miradas?-
Sufres de mí, se ve y tú lo sabes,
hombre convulso de sangre animal
que quiebra las muelas de la razón
pujando mi cuerpo a distancia,
- ¡Cómo oyes deglutir tu pena en plural!-
Eres de acero, apasionado, enérgico
oprimiéndome el reino de las fibras,
en los siglos semanales de gracia.
Bajo el techo de escrituras al borde,
tus abrazos inconfundibles, dos a dos -
Taciturno dormiste el modo arriba.
Amado
ser, en este día espléndido
dónde juega la sombra de la
impulsión,
ven a mí, en bloque y de cabeza
Sí, me he vuelto tu mano en la taza,
a cada minuto, parada en el ayuno de
boca
- ¡Qué le diré
ahora a mi pañuelo de pestañas!-
-¡Oh luz, lluvia
y sol de circulación venosa!-
Ahora, hazme el favor, ven contigo
Autora: Susana Martini
Pintura: Ricardo Carpani
Estoy
clamando tanto por lo que sientes,
¿Cuánto
es lo que llevas, para que pesen en tu alma
cuánto
te quema sin llamas en tu mente,
qué
detiene tu corazón para llegar a mi alma?
Sólo
el tiempo te sigue donde quieres,
sólo
el tiempo te enseña quien te ama,
sólo
el tiempo te dice cómo eres,
y
te mostrará Primavera en cada mañana.
En
tu pensamiento, tenme fuerte,
aunque
soplen contra vientos con distancia,
no
temas por tormentas, algunas tendremos,
toma
mi mano y no la sueltes con desvelos,
seremos
dos almas en vuelo .......
Con
un solo amor....que llevemos ///.
Jorge Quinteros
Pintura: Wassily Kandinsky
Oí decir, ... “nadie puede
saber...
qué... es Filosofía”
ésta
materia no la había
cursado
en la “Facultad”....
¡Tampoco
fue mi mamá,...
pero
la vieja,...sabía!
¡Si!...
sabía distinguir
lo
bueno ... de lo incorrecto,
sabía
lo que es respeto
y
no falsear la Verdad
lo
que ya en la “Facultad”
parece
ser....... “obsoleto”
Muchas
veces la “Instrucción”,
desplaza
al Conocimiento,
ese
Saber que es cimiento
y
da sentido a la vida
¡La
Ciencia bien entendida,
es
tan sólo un instrumento!
De
poco sirven las citas
de
filósofos famosos,
cualquier
pensamiento hermoso
se
convierte en nadería
si
en tu conciencia o la mía,
no
encuentra un eco fructuoso
Ejercitar la Razón,...
sin
miedos.... ni altanería....
Desechar
la Tontería,
por
más que la vistan de “arte “....
Pensar
en todo,... y “pensarte”.....
¡
eso es .......Filosofía!
Texto: José Lumia
Pintura: Davi Forte
No hubo tiempo para reflexionar -ni poco ni mucho-, apenas conocida la noticia se armó la pila y todo ardió. Rápidamente el fuego carbonizó hojas, capítulos, títulos. Obras enteras ardieron aquella noche patagónica, como sombrío presagio, tal vez.
“En
1499, en Granada, el Arzobispo Cisneros echó a las llamas los libros que
contaban ocho siglos de cultura islámica en España, mientras trece siglos de
cultura judía ardían en las hogueras de la Inquisición. “En 1562 en Yucatán,
Fray Diego de Landa mandó a la hoguera ocho siglos de literatura maya”, nos
cuenta Eduardo Galeano.
Tiempo
después, lejos de la primera hoguera, hubo otra quemazón, esta vez no de libros
sino de cartas. Habían sido enviadas desde el Sur por aquél que quemó los
libros. Eran cartas inocentes -y también indefensas- digamos de amor (con
perdón de la palabra) pero, se avecinaban tiempos de invasión, de horror y toda
precaución era poca.
Hubo
muchos incendios en la Argentina de aquélla época. Memorias, caricias, besos,
abrazos, esperanzas, fueron arrojados al fuego.
Como
vemos, los hubo antes y también después de 1976. Espanta el dato. Poco o nada
hemos aprendido.
En
el año 2003, cuando las tropas invasoras concluyeron la conquista de Irak,
fueron vaciados todos los museos y fueron robados los libros de barro cocido
que contaban las primeras historias y las primeras leyes escritas del mundo.
“Ardió la Biblioteca Nacional de Bagdad y se hicieron cenizas más de medio
millón de libros. Muchos de los primeros libros impresos en lengua árabe y en
lengua persa murieron allí”, añade Galeano.
Del
Sur al Litoral hubo, en esta pequeña historia, dos hogueras entretejidas, sin
que lo supieran sus autores, urgidos por los tiempos de los déspotas.
En
ambas ardieron ilusiones. Los sueños no se quemaron.
Enrique Minetti
Plaza
López, la de árboles hermosos, retoños de especies de todo el mundo. En mi
niñez la maestra del primario nos llevaba a observar toda esa Flora. Plaza López….mis
juegos, mis pasos desde casa de mi abuela paterna a la mía sobre Pellegrini. Pasaron
los años, mis hijos jugaron, anduvieron en la calesita. Cuántas generaciones,
la de mis abuelos, mis padres, yo, mis hijos...
Aún ese espacio verde me convoca, mis emociones, mis tránsitos, mi historia alrededor de esa mágica plaza.
Texto: Adriana Fontanarrosa
Pintura: Guadalupe Moreno Sanz
Esta plaza que está ubicada en el Barrio “República de la Sexta” se llamaba originariamente Plaza de las Carretas (1856) y es una de las más antiguas de la ciudad, por lo que fue testigo de hechos trascendentes de la ciudad. Entre ellos, fue mercado de frutos, hospital del Ejército en la Guerra del Paraguay, corral para la caballeriza del Ejército y posteriormente mercado de verduras. También de ella partió el primer tranway de la ciudad que unía la plaza con la Aduana, y de ella se elevó el primer globo aerostático en la ciudad. Alfonsina Storni vivió en esa zona. Uno de los primeros recuerdos que tengo de ella se remonta a los años 50. La tía Emma vivía por la zona y nosotros la visitábamos frecuentemente. De allí recuerdo ir a pasar las tardecitas entre las hamacas, el tobogán y los otros juegos, que estaban ubicados en el parque arenero y esperaban a los pibes del barrio. Era el lugar de encuentro de los vecinos del lugar. Un poco más adelante, a mediados de los 50, hacíamos navegar un pequeño velerito de juguete que nos prestaba la tía en la fuente ubicada en el centro de la misma. El paso de los años y la intransigencia la fue deteriorando; pero hoy, restaurada, la estatua luce esbelta su figura, aunque protegida por unas rejas que impiden el acceso de la gente a su entorno. Luego, allá por el final de los años 60 vino la calesita que aún sigue juntando a los pibes en ese viaje imaginario en “Dumbo”, en el caballo blanco de San Martín o en ese auto que nunca ganó una carrera. Y la denodada lucha cuerpo a cuerpo por conseguir ese trofeo impagable, que era “la sortija” y que nos daba más que la posibilidad de otra vuelta. Nos daba “la gloria” de conseguirla. Por mediados de los 60 y con la adolescencia efervescente, fue lugar de citas con nuestro “filitos” o novias. El ombú ubicado en la esquina de Laprida y la cortada era el lugar ideal por la poca iluminación y la frondosidad del ombú. En sus bancos nos acurrucábamos para “chapar” un poco. Ya casados, es como que la historia se repite con hijos y nietos. Hoy, cuando salgo a caminar por el barrio termino sentado en los bancos ubicados sobre la avenida Pellegrini. Caminar entre sus frondosos árboles me recuerda aquellos tiempos de la infancia y la adolescencia. La plaza fue, es y será siempre un pedazo de la vida de los vecinos del barrio. La plaza fue, es y será un pedazo de mi historia. Y de la historia de Rosario.
Sagrario en unos ojos cansados de Gloria
Peregrino, sembrador en oscuras llanezas
Resplandor lapidado después del martirio
Perseguido en el Averno al filo de la espada
Espejo del Eterno de un místico alfabeto
Tus estigmas dictan a mí cálamo Glorias y Agonías
Tus manos entrelazadas recobran la zarza ardiente
Tus libros esenciales ciñen la turba de los Creyentes
Rezo al despertar en el sudor y sangre de tus augures.
“Quédate Señor conmigo, sin ti mi alma está en tinieblas”…
Texto: María Susana Martini
Pintura: Pablo Picasso
Momentos
compartidos de todos los destinos.
Objetos
precisos juntando sus hojas, sus piedras.
Perfumes
de canela que se esfuman en el aire.
Haciendo
simple los caminos rojizos, de tierra mojada de llovizna y sombras, buscando la
imagen del amor.
Cuidado,
del amor amado, del amor sentido, del amor herido.
Emociones
varias vibrando en mi cuerpo, trayendo mensajes.
Escritos
sin magia. Recuerdos lugares vacíos, marcados.
Aunque
haya luz veo oscuridad, corro sin saber por qué, ni a donde voy, grito sin
gritar´, hablo sin hablar.
Te
llamo sin voz, el eco llevo.
Todo
se perdió en el crepúsculo, quedando
la
tarde a oscuras sin huellas. Camino sin rumbo.
La
sombra es inmensa. Mi mente imagina sonidos muy tenues, mis ojos se nublan
queriendo llorar.
Mis
lágrimas llevan el recuerdo intacto
del
dolor quejoso y el triste final. Todo es incierto
sin
saber porque. Pregunto y pregunto, cuál tiempo
me lleva,
en las noches largas marcando las horas,
de
tinieblas grises desviando sus luces, escapando lejos de tantos misterios, y
sigo corriendo en busca de esa voz que calme mi alma de paz y amor.
Quiero
salir de este encierro, corro y corro
deseo
escapar, mientras esas luces me dan claridad
llevándose
el viento tanta oscuridad. El sol aparece
Mis
ojos te ven, cuánto desconcierto, cuanta inmensidad.
Los hilos de la alambrada seguían brillando bajo las gotas.
El agua bebida en el hueco de las manos, nos llevaba
a la sal profunda de la tierra y la lluvia del cielo.
La tierra arada, los surcos urgentes desgarrados,
primero por mi abuelo, luego por mi padre, quedaban atrás.
El primer día de clase… quince cuadras largas y
gastadas, en que se confundían las veredas con la tierra.
Las vías del tren partían al pueblo en dos, como un
rayo en el cielo, de un lado el caserío,
del otro, la campiña; la locomotora, un pájaro negro imperial, graznando
seguido de sus “pichones” llenos de granos.
Echaba vistazos al camino andado, buscaba la
protección de mi madre, las conversaciones mudas, los palotes y redondeles
zigzagueantes bajo la luz de la lámpara de kerosene, en la mesa de la cocina.
Seguía el trayecto, y allí estaba, la plaza, la
Iglesia, la Escuela, un gigante dormido con ventanas amenazantes, la galería
abierta, el patio de tierra,…y el aula, el aula grande, fría con sus fauces
francas como un animal famélico dispuesto a deglutirme.
La angustia frente a lo desconocido, ese vuelco en
el estómago, la pérdida de esas raíces oscuras que me ataban a la tierra
voluptuosa, espléndida…
Sensaciones borrosas, el olor a la tinta negra, el
cuaderno, cuyas hojas no se podían arrancar, los manuales de estudio de páginas
lustrosas, y en los días de lluvia, ese olor…de ropa mojada.
Un pudor invencible cuando en los boletines, mi
padre con letra orgullosa y ondulante de tercer grado de primaria, escribía:
“Agricultor”, me daba vergüenza…pero por suerte de golpe sentí la vergüenza de haber sentido Vergüenza.
Esa niña que a esa edad estaba hecha, de como
estaban hechos sus padres…
Ese recato insalvable que le tapaba la boca, si
tenía que hablar de su casa, de cómo en los días de lluvia, el barro la
sujetaba por el tobillo como una mano fría, fuerte y suave, atenazándola, y al
tirar, el barro más la aferraba, la apretaba, hasta que por fin, tiraba y lo
soltaba; en ese barro se alargaban sus años de infancia.
Ese miedo para una niña, que secaba la garganta,
como entrando a una segunda vida, más real, quizás que la primera,…incierta,
verdadera.
Texto: La gata bacana.
Pintura: Pablo Picasso.
