Escribir
ciertas cosas para mí
sin ojos
metiendo sus nubes
inundar una
bañera de incertidumbres
jugar a la
ruleta rusa con el sol
merodeando
con la noche al cuello
cuyo
calígrama son rapsodas invernales
y rayos de
luz lamiendo la tierra
inventando un
idioma actual
siendo
flechas en el sombrero
transformador
del sentido melancólico
como una
hamaca rodeada de serigrafías
sobre páginas
de revistas a ser delinquidas
donde el
desnudamiento de cuervos negros
se confunden
y emperran con la tinta impresa
intoxicando
la imagen más temprano que tarde
entre partir
y nunca llegar del todo.
León Carpignano
Pintura: Edvard Munch
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